martes 21 de febrero de 2012
sábado 24 de diciembre de 2011
EL MUERTO AL HOYO…
(carta abierta a Gema Matanzas)
Entramos en la postEspaña. Ya está todo el pescao vendío. Esta pobre piel de vaca loca (escenario de la más aplastante –e inmerecida- mayoría absoluta obtenida por un partido en unas elecciones y del más insignificante –en relación con los destrozos dejados a su paso- castigo electoral sufrido por otro) se dispone a reconstruirse en lo material sobre doscientos cadáveres y millar y medio de heridos que todavía no han recibido la reparación moral suficiente (esto es, saber –sin tramposas ni chapuceras historias oficiales- por qué acabaron así) y sobre las inmundas relaciones de los dos grandes partidos con la violencia insurgente vasca y el chantaje económico catalanista (autotraicionando sus respectivos idearios en cuanto a cohesión territorial y las expectativas menos cínicas de sus votantes). Ya hemos oído al nuevo responsable de Interior, Jorge Fernández Díaz, refiriéndose al equipo anterior (el más siniestro que ha tenido ¿España? desde el tardofranquismo pero sin las justificaciones ideológicas de éste –porque esta vez, la cosa era NADA PERSONAL, SOLO NEGOCIOS-). Ya sabemos quién dirigirá Justicia (la persona que ya en su momento actuó sumarísimamente contra quien le afeó sus comentarios sobre OBVIAR EL 11 M -¿esta persona va a garantizar el buen curso de las investigaciones hoy abiertas sobre el 11 M o dichas investigaciones se irán remansando hasta desaparecer como riachuelos en el desierto?-). También sabemos los gestos y desplantes de los dos máximos responsables del actual gabinete, Mariano Rajoy y su superministra Soraya Sáenz de Santamaría, en cuanto a encarar todo aquello que vaya más allá de la mera gestión económica. Las sospechas de tongo que desde mayo de 2008 algunos sospechábamos ahora parecen confirmarse, y siempre vinculados al agujero negro del 11M.
Yo no soy nadie. No represento a nadie. Me intereso por temas que también roban el sueño a otra gente que me resulta completamente ajena (sea por no haber vivido sus circunstancias extremas –y sería, por tanto, de una presunción indecente equipararme a ellas- o por no encuadrarme –incluso ser muy mal visto, caso de LIBERTAD DIGITAL- en colectivos que se interesan por tales asuntos). No soy agente ni peón al servicio de nadie, tan sólo de mi propio autismo (de mi propia impotencia, por aquello de hablar al cabo para besugos sordos –o que se hacen los sordos-). En los últimos meses he conocido, tanto en trato personal como por Internet, a gentes profundamente disconformes con el rodillo independentista vasco y con la prepotencia catalanista: la sensación ha sido mayormente de gente derrotada pero poco asequible a la autocrítica, a enfrentarse sin reticencias a la pregunta del millón (¿COMO HEMOS LLEGADO A ESTA SITUACION? ¿CUAL ES NUESTRA PARTE DE RESPONSABILIDAD?), de escudarse más en el victimismo que en la voluntad de construir una comunidad de autodefensa y no estar dependiendo de la eventual buena voluntad de un establishment partitocrático cada vez más alejado de sus reivindicaciones (cuando yo he sacado a colación la actitud y conducta de los unionistas en el Ulster o de los primeros colonos sionistas, incluso de la evolución de los pieds/noirs y emigrantes blancos de Rhodesia y Sudáfrica, siempre situadas en las antípodas del victimismo –salvo, en el caso sionista, como arma de propaganda fríamente utilizada-, se me ha dicho que la cosa no tiene nada que ver –por lo visto, resulta mucho más lógico imitar a colectivos como las Madres de Plaza de Mayo, situadas en cuanto a simpatías políticas más cerca de los abertzales que de sus contrarios-). Esa experiencia más todo el seguimiento del llamado 15M así como la profunda introspección que ha supuesto la película con el sr Pinzolas me ha llevado a cuestionarme cada vez más el sentido de mi rol como opinador, como observador de una realidad política que, en cuanto a su devenir cotidiano, menudo, está completamente blindada a incidencias alternativas. Sólo confío en el DE PROFUNDIS, en las grandes catarsis que nos igualen a todos en la insignificancia. La abyección francesa de los años 30 (tan bien estudiada por Drieu La Rochelle en obras como GILLES y MESURE DE LA FRANCE) se pagó con la rigurosa prueba que supuso la ocupación alemana y la humillación de Vichy. La voluntaria ignorancia del alemán medio ante lo que sucedía en los läger se fue pagando con los salvajes bombardeos aliados, con el no menos salvaje avance hacia Berlín del Ejército Rojo, con la depuración y ocupación del territorio alemán, con el juicio de Nuremberg... Las ignominias que la población ¿española? en su mayoría han tolerado, jaleado e incluso disfrutado en estos siete años desde el 11M están todavía por pagar. El hundimiento de la Europa mercantilista, la emergencia de China como primer referente planetario, la recomposición de la comunidad de países anglosajones, una posible reubicación de Alemania en sintonía eurasiática con Rusia... puede que por ahí vaya la factura. Pero son temas demasiado grandes para una tertulia. Tocarlos con frecuencia los minimiza, los vuelve berrido de perturbado encaramado en su speaker’s corner. Y tampoco tengo vocación de tertuliano profesional generalista, de Ramoncín en 13TV, de Verstrynge en LA NORIA, de Eduardo Gª Serrano en Intereconomía tragando con cosas que su padre jamás habría aceptado ni de lejos (empezando por ese rol de tertuliano)... Las personas con las que me siento más en comunión (el zenmeister Rafa, Luigi, Charlie, Esther, Ana, Carmen...) no aguantarían ni un minuto en una tertulia generalista o, de aceptar el reto, serían excretadas a la primera de cambio o reducidas al patético rol histriónico de Howard Beale en los tramos finales de NETWORK.
Creo que estos primeros movimientos del PP (de clara incitación en sus pautas de remachar el viejo y cruel refrán de EL MUERTO AL HOYO Y EL VIVO AL BOLLO) han sido el detonante, la gota que me confirma en mi sensación de John el Salvaje soltando peroratas en su jaula del zoo ante un público que le tira cacahuetes. Puedes seguir contando conmigo para PANTALLA LUNAR. Hablar de metapolítica, de creación, todavía tiene sentido para mí sin sentirme ridículo ni inútil. Pero lo otro, qué quieres, se me hace ya absolutamente imposible.
jueves 29 de septiembre de 2011
Ciclo de cine
En Catorce Huertas, esta semana y en otras semanas en un futuro cercano, habrá un ciclo de cine que será haciendo por décadas, empezará con la década de 1900 con la película "Viaje a la luna" del año 1902 del director Georges Méliès, seguirá con las demás décadas hasta la década de 1990 y terminará con la película "Amor a quemarropa" dirigida por Tony Scott y con el guión de Tarantino, pasando por "El gabinete del doctor Caligari" (1920) o "Breakfast at Tiffany´s" (1961). Todo esto lo podrán disfrutar en Calle de las Huertas 14 en Madrid. Organizado por Bolo García y Patro.
jueves 22 de septiembre de 2011
miércoles 21 de septiembre de 2011
EL BLOGGERO MAS JOVEN A ESTE LADO DEL MANZANARES
"El trabajo creativo es la mejor medicina."
(PERO GRULLO -ese sujeto cada día menos escuchado-)
El Marqués de Carabás es un personaje mágico hijo de una personaja mágica y majica y el bloggero más joven que conozco. Con mejor gusto que gente más mayor y más vacía (le gusta Audrey Hepburn y los Berlanga y la Cosa Doda: ¿qué más se puede pedir?). No todo está perdido.
Si acaricias la nariz de AH, llegarás a tu destino.
sábado 9 de julio de 2011
Los regalos
Echo muchísimo de menos encontrarme personas decapitadas cuando salgo a que me dé el aire.
A menudo pienso en una cabeza como varias cosas. Las primeras son una cebolla o un ajo, luego está el bono-metro, unos interruptores, gente escalando una montaña para hacerse fotografías en una cima al lado de una banderita en la que pone Te amo Mari Cruz y centros comerciales a los cuales no está permitido llevar perros.
Echo muchísimo de menos al hombre sin cabeza al que exprimía un poco para que me preguntase por mi nombre y que luego me tocaba la cara para ver si lo que ocurría era de verdad. Estaban tranquilos en general y tampoco hacían daño a nadie. Yo comprendo que es difícil en ocasiones mantenerlo pero, por cosas del gobierno de España, ya no están. Dicen que cuidan de ellos, que están bien y que envían recuerdos, pero eso son siempre noticias de los medios, como periódicos y eso.
La realidad es que no les puedes ya ayudar a que crucen la carretera y ni siquiera sabes dónde está su residencia para ir, por ejemplo, un día a leerles un cuento. Lo cierto es que a muchos nos encantaría hacerlo por ver la vidilla que expresan.
Los decapitados de por la calle no es que sean especiales. Pero son personas, aunque no puedan recordarlo.
Hoy he bajado tres plazas y dado patadas a los restos de una cabeza. Mientras, he llegado a pensar a quién pertenecería, en serio, pero eso era lo que duraba el viaje. Lo real es que no botaba bastante como para pensar en hacer un regalo que le gustase a algún hijo de vecino.
Cuando las personas sin cabeza vivían con normalidad, yo, aunque tímido, sí compartía con ellas alguna palabra. Se oyen exprimiendo cualquiera de los diferentes muñones. A veces eran quejas sobre lo raros que se sentían. Otras veces solamente canciones y cosas así. Cosas de gente mayor.
Como estoy desempleado he buscado darme razones, intentado explicarme quién soy y luego he echado de menos a las personas decapitadas de por la calle.
Yo, para practicar la vida, siempre acudo a cursos y cosas para mantenerme entretenido. Ayer fui a una cosa de escribir y hoy he ido a dibujar. Como si a mí me apasionase más escribir o dibujar que una cabeza rodando, pero juro que lo hago siempre que veo acechando la posibilidad de descansar.
En mi presupuesto entra una cajetilla de tabaco al día, arroz con huevo y filete de lomo y una copa de anís con el café, además de las cosas para ser persona como ir a cursos de cosas en las que puedo ser sorprendido por la destreza -aparte el bono-metro- y compañía de señoras y caballeros que siguen existiendo en un lugar donde conviven junto con otras y otros que aún tienen cabeza.
Hoy, ni ayer ni pasado, he entrado en el aula después de dar unas patadas a una cabecita y me he sentado a esperar al resto de gente. Mientras esperaba, he hablado con mi profesora, que se llama Sandra y es una mujer muy guapa, sobre trabajar mirando el mismo modelo que la semana anterior.
Se trata de un modelo que siempre me es igual y, al decirle que eso me animaba, la he preguntado qué la parece y me ha dicho que si eso es bueno para mí está bien.
Luego se ha ido a atender a otros señores que estaban entrando. Yo les he saludado y he dicho que hace una buena tarde. Me he fijado en sus caras y, según iban pasando, he notado que cada cara nueva era distinta.
Como existe un centro de salud mental cerca de las aulas hay veces, de eso estamos avisados los españoles, en que los más jóvenes entran para gamberrear y (no sería la primera vez) robarnos rotuladores, así que al ver una cosa rara me he chivado y luego he vuelto a mi sitio dispuesto a empezar a dibujar a mi modelo.
Me ha salido mejor que en otras ocasiones, creo. Sandra ha dicho que estaba muy bien cómo había trabajado la sombra para crear tensión en el brazo derecho. Me he puesto contento pero, antes de irme, la he dicho que echo mucho de menos encontrarme a personas decapitadas por la calle para ayudarlas a cruzar. Claro que, son otros tiempos ¿No? Ha reflexionado. Aunque en el fondo estaba de acuerdo.
A menudo pienso en una cabeza como varias cosas. Las primeras son una cebolla o un ajo, luego está el bono-metro, unos interruptores, gente escalando una montaña para hacerse fotografías en una cima al lado de una banderita en la que pone Te amo Mari Cruz y centros comerciales a los cuales no está permitido llevar perros.
Echo muchísimo de menos al hombre sin cabeza al que exprimía un poco para que me preguntase por mi nombre y que luego me tocaba la cara para ver si lo que ocurría era de verdad. Estaban tranquilos en general y tampoco hacían daño a nadie. Yo comprendo que es difícil en ocasiones mantenerlo pero, por cosas del gobierno de España, ya no están. Dicen que cuidan de ellos, que están bien y que envían recuerdos, pero eso son siempre noticias de los medios, como periódicos y eso.
La realidad es que no les puedes ya ayudar a que crucen la carretera y ni siquiera sabes dónde está su residencia para ir, por ejemplo, un día a leerles un cuento. Lo cierto es que a muchos nos encantaría hacerlo por ver la vidilla que expresan.
Los decapitados de por la calle no es que sean especiales. Pero son personas, aunque no puedan recordarlo.
Hoy he bajado tres plazas y dado patadas a los restos de una cabeza. Mientras, he llegado a pensar a quién pertenecería, en serio, pero eso era lo que duraba el viaje. Lo real es que no botaba bastante como para pensar en hacer un regalo que le gustase a algún hijo de vecino.
Cuando las personas sin cabeza vivían con normalidad, yo, aunque tímido, sí compartía con ellas alguna palabra. Se oyen exprimiendo cualquiera de los diferentes muñones. A veces eran quejas sobre lo raros que se sentían. Otras veces solamente canciones y cosas así. Cosas de gente mayor.
Como estoy desempleado he buscado darme razones, intentado explicarme quién soy y luego he echado de menos a las personas decapitadas de por la calle.
Yo, para practicar la vida, siempre acudo a cursos y cosas para mantenerme entretenido. Ayer fui a una cosa de escribir y hoy he ido a dibujar. Como si a mí me apasionase más escribir o dibujar que una cabeza rodando, pero juro que lo hago siempre que veo acechando la posibilidad de descansar.
En mi presupuesto entra una cajetilla de tabaco al día, arroz con huevo y filete de lomo y una copa de anís con el café, además de las cosas para ser persona como ir a cursos de cosas en las que puedo ser sorprendido por la destreza -aparte el bono-metro- y compañía de señoras y caballeros que siguen existiendo en un lugar donde conviven junto con otras y otros que aún tienen cabeza.
Hoy, ni ayer ni pasado, he entrado en el aula después de dar unas patadas a una cabecita y me he sentado a esperar al resto de gente. Mientras esperaba, he hablado con mi profesora, que se llama Sandra y es una mujer muy guapa, sobre trabajar mirando el mismo modelo que la semana anterior.
Se trata de un modelo que siempre me es igual y, al decirle que eso me animaba, la he preguntado qué la parece y me ha dicho que si eso es bueno para mí está bien.
Luego se ha ido a atender a otros señores que estaban entrando. Yo les he saludado y he dicho que hace una buena tarde. Me he fijado en sus caras y, según iban pasando, he notado que cada cara nueva era distinta.
Como existe un centro de salud mental cerca de las aulas hay veces, de eso estamos avisados los españoles, en que los más jóvenes entran para gamberrear y (no sería la primera vez) robarnos rotuladores, así que al ver una cosa rara me he chivado y luego he vuelto a mi sitio dispuesto a empezar a dibujar a mi modelo.
Me ha salido mejor que en otras ocasiones, creo. Sandra ha dicho que estaba muy bien cómo había trabajado la sombra para crear tensión en el brazo derecho. Me he puesto contento pero, antes de irme, la he dicho que echo mucho de menos encontrarme a personas decapitadas por la calle para ayudarlas a cruzar. Claro que, son otros tiempos ¿No? Ha reflexionado. Aunque en el fondo estaba de acuerdo.
domingo 3 de julio de 2011
SAMPLES CORAZONESCOS 16
JIM MORRISON
[publicado, dentro de la sección MUSICA PARA OTRA GENTE, en el nº 1 de EL CORAZON DEL BOSQUE y emitido previamente, el 1 de marzo de 1990, por RNE dentro del magazine ADIVINA QUIEN MUEVE ESTA NOCHE que dirigía Carlos Tena]
«Ya vale... Vosotros no habéis venido aquí a escuchar música... Ni a ver una buena banda de rock'n'roll... Vosotros habéis venido por algo que nunca visteis antes... Algo magnífico, lo más grande que nunca habéis experimentado... ¿Y qué puedo hacer yo?... ¿Qué os parece si os enseño mi...? ¿No es a esto a lo que vinisteis?»
El 1 de marzo de 1969 el grupo The Doors actuó en Miami, la más importante ciudad de Florida, tierra natal del vocalista Jim Morrison. En el transcurso de este concierto, Jim, completamente embriagado, cogió en sus brazos a un cordero aparecido misteriosamente sobre el escenario, simuló una felación con el guitarrista, practicó un conato de masturbación y mostró sus partes íntimas a la juventud congregada. De resultas de lo cual fue perseguido durante un mes por el FBI y condenado a prisión bajo fianza de 5000 $.
«Los genitales masculinos son pequeños rostros formando trinidades de ladrones y Cristos, padres, hijos y espíritus.»
El padre de Jim Morrison era un pez gordo de la Armada. Luchó contra los japoneses y también se distinguió en Corea. Al volver de las campañas, su familia le seguía de destino en destino: Florida, Nuevo México, California, Virginia, Washington DF...
«Sabéis que los plácidos almirantes nos conducen a la masacre, que los gruesos y lentos generales se vuelven obscenos por la sangre joven.»
Jim no pareció sentir el menor deseo de emular la vida cuartelera de su progenitor: fue un estudiante indisciplinado e introvertido. Automarginándose de las tópicas actividades recreativas de la Escuela Secundaria, prefería sumergirse en los mundos literario y cinematográfico de la mano de Blake, Huxley, Céline, Baudelaire, Rimbaud, Nietzsche, Freud, Visconti, Fellini, Godard... Su gran frustración cuando llegó a estrella del rock fue no dedicarse a dirigir películas, para lo que se había preparado con tesón en la Universidad.
«El cine es el arte más totalitario. Todas las energías, todas las sensaciones, van directamente a la cabeza en una erección cerebral, hasta sentir el cráneo henchido de sangre.»
«Las películas confieren una especie de eternidad espuria.»
Jim, aquel 1 de marzo salió a actuar violento y retador por diversas razones: una marca de coches había pretendido utilizar una de sus canciones para publicidad y él no quería entrar en ese juego; por otra parte, el auditorio donde se iba a celebrar la actuación era un lugar habitual para mítines políticos y respiraba pésimas vibraciones; a lo que debe añadirse el hecho de que el público, en buena parte, venía por el morbo despertado por los clichés amarillistas que los medios de comunicación habían creado en torno al grupo y su cantante. Jim se negaba a ser un bufón a sueldo del Sistema: él concebía su actividad creativa con un sentido muchísimo más trascendente, infinitamente más subversivo. El creía plenamente en el concepto trágico del espectáculo, en aquella idea total que, en su momento, buscó Nietzsche, sin hallarla, en las óperas de Wagner.
«Mi religión es mi arte como reflexión de la vida.»
En resumen, Jim Morrison no estaba para puñetas cuando volvió en olor de multitudes a Florida. Ebrio y empalmado, había introducido a Dionisos en la realidad más reaccionaria de Norteamérica. Aquel 1 de marzo Miami se convirtió en un pandemonium, en el más estricto sentido de la palabra.
«Embriagarse... Se puede mantener perfectamente el control hasta cierto punto. Es la elección que se tiene a cada trago que se da.»
«Soy el rey lagarto. Puedo hacerlo todo.»
Jim Morrison fue el aguafiestas de su generación, el interno que puso en cuestión la disciplina manicomial, el que anteponía la voluntad al cuelgue pasivo de tanto hippie beatífico. Jim Morrison creía en las fuerzas naturales y odiaba las ciudades decadentes y reaccionarias. Jim Morrison fue antimilitarista como lo fue Céline en su «Viaje al fin de la noche», porque había visto de cerca la ceguera del militarismo tecnificado, burocrático y anulador, pero poseía la suficiente lucidez para mostrarse escéptico ante las santurronas apologías de la mansedumbre por considerar imposible la erradicación de la violencia en el animal humano. Jim Morrison creía en la fuerza del sexo con la briosa naturalidad de un David Herbert Lawrence. Jim Morrison era un existencialista, en el mejor sentido del término, en el sentido nietzscheano. Jim Morrison intentó redimir a Florida aquel 1 de marzo de sus hipócritas convencionalismos pero Florida, como se ha visto en los años posteriores, es inasequible a toda redención. Jim, en este fin de siglo, es uno de los pocos que marcan el camino para plantar cara a la entropía. Porque Jim pertenece a esa raza glosada por Evola, la raza de los pesimistas heroicos.
[publicado, dentro de la sección MUSICA PARA OTRA GENTE, en el nº 1 de EL CORAZON DEL BOSQUE y emitido previamente, el 1 de marzo de 1990, por RNE dentro del magazine ADIVINA QUIEN MUEVE ESTA NOCHE que dirigía Carlos Tena]
«Ya vale... Vosotros no habéis venido aquí a escuchar música... Ni a ver una buena banda de rock'n'roll... Vosotros habéis venido por algo que nunca visteis antes... Algo magnífico, lo más grande que nunca habéis experimentado... ¿Y qué puedo hacer yo?... ¿Qué os parece si os enseño mi...? ¿No es a esto a lo que vinisteis?»
El 1 de marzo de 1969 el grupo The Doors actuó en Miami, la más importante ciudad de Florida, tierra natal del vocalista Jim Morrison. En el transcurso de este concierto, Jim, completamente embriagado, cogió en sus brazos a un cordero aparecido misteriosamente sobre el escenario, simuló una felación con el guitarrista, practicó un conato de masturbación y mostró sus partes íntimas a la juventud congregada. De resultas de lo cual fue perseguido durante un mes por el FBI y condenado a prisión bajo fianza de 5000 $.
«Los genitales masculinos son pequeños rostros formando trinidades de ladrones y Cristos, padres, hijos y espíritus.»
El padre de Jim Morrison era un pez gordo de la Armada. Luchó contra los japoneses y también se distinguió en Corea. Al volver de las campañas, su familia le seguía de destino en destino: Florida, Nuevo México, California, Virginia, Washington DF...
«Sabéis que los plácidos almirantes nos conducen a la masacre, que los gruesos y lentos generales se vuelven obscenos por la sangre joven.»
Jim no pareció sentir el menor deseo de emular la vida cuartelera de su progenitor: fue un estudiante indisciplinado e introvertido. Automarginándose de las tópicas actividades recreativas de la Escuela Secundaria, prefería sumergirse en los mundos literario y cinematográfico de la mano de Blake, Huxley, Céline, Baudelaire, Rimbaud, Nietzsche, Freud, Visconti, Fellini, Godard... Su gran frustración cuando llegó a estrella del rock fue no dedicarse a dirigir películas, para lo que se había preparado con tesón en la Universidad.
«El cine es el arte más totalitario. Todas las energías, todas las sensaciones, van directamente a la cabeza en una erección cerebral, hasta sentir el cráneo henchido de sangre.»
«Las películas confieren una especie de eternidad espuria.»
Jim, aquel 1 de marzo salió a actuar violento y retador por diversas razones: una marca de coches había pretendido utilizar una de sus canciones para publicidad y él no quería entrar en ese juego; por otra parte, el auditorio donde se iba a celebrar la actuación era un lugar habitual para mítines políticos y respiraba pésimas vibraciones; a lo que debe añadirse el hecho de que el público, en buena parte, venía por el morbo despertado por los clichés amarillistas que los medios de comunicación habían creado en torno al grupo y su cantante. Jim se negaba a ser un bufón a sueldo del Sistema: él concebía su actividad creativa con un sentido muchísimo más trascendente, infinitamente más subversivo. El creía plenamente en el concepto trágico del espectáculo, en aquella idea total que, en su momento, buscó Nietzsche, sin hallarla, en las óperas de Wagner.
«Mi religión es mi arte como reflexión de la vida.»
En resumen, Jim Morrison no estaba para puñetas cuando volvió en olor de multitudes a Florida. Ebrio y empalmado, había introducido a Dionisos en la realidad más reaccionaria de Norteamérica. Aquel 1 de marzo Miami se convirtió en un pandemonium, en el más estricto sentido de la palabra.
«Embriagarse... Se puede mantener perfectamente el control hasta cierto punto. Es la elección que se tiene a cada trago que se da.»
«Soy el rey lagarto. Puedo hacerlo todo.»
Jim Morrison fue el aguafiestas de su generación, el interno que puso en cuestión la disciplina manicomial, el que anteponía la voluntad al cuelgue pasivo de tanto hippie beatífico. Jim Morrison creía en las fuerzas naturales y odiaba las ciudades decadentes y reaccionarias. Jim Morrison fue antimilitarista como lo fue Céline en su «Viaje al fin de la noche», porque había visto de cerca la ceguera del militarismo tecnificado, burocrático y anulador, pero poseía la suficiente lucidez para mostrarse escéptico ante las santurronas apologías de la mansedumbre por considerar imposible la erradicación de la violencia en el animal humano. Jim Morrison creía en la fuerza del sexo con la briosa naturalidad de un David Herbert Lawrence. Jim Morrison era un existencialista, en el mejor sentido del término, en el sentido nietzscheano. Jim Morrison intentó redimir a Florida aquel 1 de marzo de sus hipócritas convencionalismos pero Florida, como se ha visto en los años posteriores, es inasequible a toda redención. Jim, en este fin de siglo, es uno de los pocos que marcan el camino para plantar cara a la entropía. Porque Jim pertenece a esa raza glosada por Evola, la raza de los pesimistas heroicos.
Si deseáis disfrutar de otros textos sobre pop/rock, muy fácil: pulsad aquí
lunes 20 de junio de 2011
El timbre (El oro, la nieve y la corbata torcida de Arthur Rimbaud)
Un timbre suena en mitad de un amanecer de invierno. El niño estira sus brazos y mueve hacia atrás el cuello. Tres palmadas chocan contra la puerta de su habitación. El niño se sienta en la cama y mueve los ojos con rapidez de un lado a otro, para despabilarse. Comprueba efectivamente que es un interno. Comprueba que amanece en diciembre. Por la persiana ve que la luz de la primera farola que habita la calle aún está encendida. Coloca una bata azul con amarillo, medio china, sobre su cuerpo, que se halla, supone, dentro de un pijama verde pálido, hace pis a oscuras, se quita las legañas ante un espejo que no refleja nada y avanza hacia la luz -blanca- que aparece por debajo de la puerta. Dice buenos días a alguien y sigue una línea roja o a la gente que sigue una línea roja, no se sabe muy bien. La procesión va a dar al comedor, donde coge una bandeja, un vaso con leche y tres bizcochos. Se sienta en una de las largas mesas. Es el Principito que cuida una rosa que no existe mientras esa peonza que, dicen, gobierna el peso del planeta, sigue dando vueltas de un patio a otro, esquivando a todos los animales que se cruza por el camino.
La máquina comienza a mojar los bizcochos que le han sido tendidos a la máquina anterior. Todo está perdonado. Afuera el pasado y el futuro son una broma en manos del otro. Los bizcochos están buenos. En el banquete se respiran los corales del leviatán y las flores del desierto acuden a un simple movimiento de hombro.
Hermosura y compasión, decía Nabokov para preguntarse, primero por escrito, si se le podía pedir más a una obra de arte.
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Carjat se mete dentro de la capucha negra. Los nitratos fabrican una posteridad, lo que es moderno. En la fotografía se aprecia una mirada (tiene en los ojos la claridad de una montaña a las doce del mediodía) contemplando un bosque dentro del cuál cada ahorcado lleva una insignia en la que hay grabado un nombre o, lo que es lo mismo, todos -están ilegibles-. La corbata del joven autor de El barco ebrio sale torcida, señalando las tres y veinte. (El parnaso que se ha congregado en el evento -cada paciente lo percibe propio- se frota las manos blancas, sudorosas...)...
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Se acerca la nochebuena de 1996. En el hospital algunos dementes se acercan a contemplar la nieve por entre las persianas mientras otros permanecen en las sillas del salón con la mirada puesta en el oro. El niño, aquel monstruo, el principito que mojaba torpemente, no lo dije, los bizcochos, duda a qué grupo unirse. Pregunta a un bedel si podría usar el teléfono, que funciona con veinticinco pesetas.
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domingo 19 de junio de 2011
lunes 13 de junio de 2011
ESTOY CON NADIE
«HOVSTAD. - La mayoría siempre tiene razón.
BILLING. - Sí. La mayoría siempre tiene razón...
DOCTOR STOCKMANN. - No; la mayoría no tiene razón nunca. Esa es la mayor mentira social que se ha dicho. Todo ciudadano libre debe protestar contra ella. ¿Quiénes suponen la mayoría en el sufragio? ¿Los estúpidos o los inteligentes? Espero que ustedes me concederán que los estúpidos están en todas partes, formando una mayoría aplastante. Y creo que eso no es motivo suficiente para que manden los estúpidos sobre los demás. (Escándalo, gritos.)
¡Ahogad mis palabras con vuestro vocerío! No sabéis contestarme de otra manera. Oíd: la: mayoría tiene la fuerza, pero no tiene la razón. Tenemos la razón yo y algunas otros. La minoría siempre tiene razón. (Tumulto.)
HOVSTAD, - ¿Desde cuándo se ha convertido usted en un aristócrata, señor doctor?
DOCTOR STOCKMANN. - Os juro que no otorgaré ni una palabra de limosna a los desgraciados de pecho comprimido y respiración vacilante, quienes no tienen nada que ver con el movimiento de la vida. Para ellos no son posibles la acción ni el progreso. Me refiero a la aristocracia intelectual que se apodera de todas las verdades nacientes. Los hombres de esa aristocracia están siempre en primera línea, lejos de la mayoría, y luchan por las nuevas verdades, demasiado nuevas para que la mayoría las comprenda y las admita. Pienso dedicar todas mis fuerzas y toda mi inteligencia a luchar contra esa mentira de que la voz del pueblo es la voz de la razón. ¿Qué valor ofrecen las verdades proclamadas por la masa? Son viejas y caducas. Y cuando una verdad es vieja, se puede decir que es una mentira, porque acabará convirtiéndose en mentira. (Se oyen risas, burlas, murmullos y exclamaciones de sorpresa.) No me importa lo más mínimo que me creáis o no. En general, las verdades no tienen una vida tan larga como Matusalén. Cuando una verdad es aceptada per todos, sólo le quedan de vida unos quince o veinte años a lo sumo, y esas verdades, que se han convertido así en viejas y caducas, son las que impone la mayoría de la sociedad como buenas, como sanas. ¿De qué sirve asimilar tamaña podredumbre? Soy médico, y les aseguro que es un alimento desastroso, créanme, tan malo como los arenques salados y el jamón rancio. Esa es la razón por la cual las enfermedades morales acaban con el pueblo.» (UN ENEMIGO DEL PUEBLO, Heinrik Ibsen)
Estoy con aquellos que no aceptan terminales ni coartadas ideológicas como la verdad absoluta. Que no delegan en otros su integridad y su criterio. Que nunca serán rehenes de la cantidad ni traidores a la cualidad. Que, desde sus percepciones y sus fantasmas y sus cicatrices y sus esperanzas, buscan siempre lo mejor como horizonte (y no como enemigo) de lo bueno. Que sólo pueden funcionar como agentes agitadores al servicio de su propia potencia, personal, intransferible. Estoy con personas que percibo íntegras por muy contradictoria que sea la suma de sus mensajes, porque, en el fondo, hay un consenso impremeditado, ajeno a su voluntad y sólo marcado a fuego por el Destino, el consenso de la integridad, de la intención de ir al meollo de los problemas, sin ceder a presiones, a males ¿menores?, a opciones ¿útiles? Estoy con quienes saben enseñorearse de la oportunidad sin esclavizarse al oportunismo. Estoy con los que no convierten el agradecimiento en cadena perpetua (en todo caso, gesto puntual, agilidad casuística que no desnaturalice su visión de las cosas). Estoy (el orden es aleatorio) con Ayn Rand y con Ernst Jünger (epígonos superadores –cada cual a su modo y manera- de mi troquel nietzscheano), con Julio Anguita, con Alexandr Zinoviev, con Luis del Pino, con Antonio Fernández Ortiz, con Walter Rathenau y con Ferdinand Lassalle, con Thomas Sankara, con Juan Velasco Alvarado, con Clint Eastwood, con Leonard Cohen, con Jacobo Arbenz, con mi buen amigo Takla Makan (conocido terrenalmente como Rafa Castilla) y con mi poeta el supremo visionario Juan Eduardo Cirlot y con mi antimédico de familia Gregory House, con Adolfo Suárez, con Aquilino Duque, con Pío Baroja (y con esa reencarnación penibéticamente suya que desde hace poco me ha regalado Facebook: el buen Mameluco Morales), con mi santa la incanonizable Simone Weil, con mi psicoterapeuta de cabecera Hannibal Lecter, con mi más fiel camarada musical el elegante rejoneador de días y noches (sobre todo, noches) Charlie Mysterio, con mi heroína (en todos los sentidos de la palabra) Esther Peñas, con… y con… y también con… En una palabra (odiseica –solitaria palabra-) con N•A•D•I•E.
BILLING. - Sí. La mayoría siempre tiene razón...
DOCTOR STOCKMANN. - No; la mayoría no tiene razón nunca. Esa es la mayor mentira social que se ha dicho. Todo ciudadano libre debe protestar contra ella. ¿Quiénes suponen la mayoría en el sufragio? ¿Los estúpidos o los inteligentes? Espero que ustedes me concederán que los estúpidos están en todas partes, formando una mayoría aplastante. Y creo que eso no es motivo suficiente para que manden los estúpidos sobre los demás. (Escándalo, gritos.)
¡Ahogad mis palabras con vuestro vocerío! No sabéis contestarme de otra manera. Oíd: la: mayoría tiene la fuerza, pero no tiene la razón. Tenemos la razón yo y algunas otros. La minoría siempre tiene razón. (Tumulto.)
HOVSTAD, - ¿Desde cuándo se ha convertido usted en un aristócrata, señor doctor?
DOCTOR STOCKMANN. - Os juro que no otorgaré ni una palabra de limosna a los desgraciados de pecho comprimido y respiración vacilante, quienes no tienen nada que ver con el movimiento de la vida. Para ellos no son posibles la acción ni el progreso. Me refiero a la aristocracia intelectual que se apodera de todas las verdades nacientes. Los hombres de esa aristocracia están siempre en primera línea, lejos de la mayoría, y luchan por las nuevas verdades, demasiado nuevas para que la mayoría las comprenda y las admita. Pienso dedicar todas mis fuerzas y toda mi inteligencia a luchar contra esa mentira de que la voz del pueblo es la voz de la razón. ¿Qué valor ofrecen las verdades proclamadas por la masa? Son viejas y caducas. Y cuando una verdad es vieja, se puede decir que es una mentira, porque acabará convirtiéndose en mentira. (Se oyen risas, burlas, murmullos y exclamaciones de sorpresa.) No me importa lo más mínimo que me creáis o no. En general, las verdades no tienen una vida tan larga como Matusalén. Cuando una verdad es aceptada per todos, sólo le quedan de vida unos quince o veinte años a lo sumo, y esas verdades, que se han convertido así en viejas y caducas, son las que impone la mayoría de la sociedad como buenas, como sanas. ¿De qué sirve asimilar tamaña podredumbre? Soy médico, y les aseguro que es un alimento desastroso, créanme, tan malo como los arenques salados y el jamón rancio. Esa es la razón por la cual las enfermedades morales acaban con el pueblo.» (UN ENEMIGO DEL PUEBLO, Heinrik Ibsen)
Estoy con aquellos que no aceptan terminales ni coartadas ideológicas como la verdad absoluta. Que no delegan en otros su integridad y su criterio. Que nunca serán rehenes de la cantidad ni traidores a la cualidad. Que, desde sus percepciones y sus fantasmas y sus cicatrices y sus esperanzas, buscan siempre lo mejor como horizonte (y no como enemigo) de lo bueno. Que sólo pueden funcionar como agentes agitadores al servicio de su propia potencia, personal, intransferible. Estoy con personas que percibo íntegras por muy contradictoria que sea la suma de sus mensajes, porque, en el fondo, hay un consenso impremeditado, ajeno a su voluntad y sólo marcado a fuego por el Destino, el consenso de la integridad, de la intención de ir al meollo de los problemas, sin ceder a presiones, a males ¿menores?, a opciones ¿útiles? Estoy con quienes saben enseñorearse de la oportunidad sin esclavizarse al oportunismo. Estoy con los que no convierten el agradecimiento en cadena perpetua (en todo caso, gesto puntual, agilidad casuística que no desnaturalice su visión de las cosas). Estoy (el orden es aleatorio) con Ayn Rand y con Ernst Jünger (epígonos superadores –cada cual a su modo y manera- de mi troquel nietzscheano), con Julio Anguita, con Alexandr Zinoviev, con Luis del Pino, con Antonio Fernández Ortiz, con Walter Rathenau y con Ferdinand Lassalle, con Thomas Sankara, con Juan Velasco Alvarado, con Clint Eastwood, con Leonard Cohen, con Jacobo Arbenz, con mi buen amigo Takla Makan (conocido terrenalmente como Rafa Castilla) y con mi poeta el supremo visionario Juan Eduardo Cirlot y con mi antimédico de familia Gregory House, con Adolfo Suárez, con Aquilino Duque, con Pío Baroja (y con esa reencarnación penibéticamente suya que desde hace poco me ha regalado Facebook: el buen Mameluco Morales), con mi santa la incanonizable Simone Weil, con mi psicoterapeuta de cabecera Hannibal Lecter, con mi más fiel camarada musical el elegante rejoneador de días y noches (sobre todo, noches) Charlie Mysterio, con mi heroína (en todos los sentidos de la palabra) Esther Peñas, con… y con… y también con… En una palabra (odiseica –solitaria palabra-) con N•A•D•I•E.
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