lunes, 28 de diciembre de 2009

NOAH SEALTH

He aquí la carta que Noah Sealth, Gran Jefe Seattle, escribió al Presidente de los EEUU, Franklin Pierce, en 1854. Este hombre de la tribu suquamish, cuyo retrato podemos ver más abajo, es el mismo a quien JOSÉ LUIS RODRÍGUEZ ZAPATERO, en sacrílego acto, trató hipócritamente de imitar en Copenhagen de modo melifluo, cursi y blandengue.

A continuación del texto, en el video, la manera pielobina de morderle los cojones al impostor.







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CARTA DEL JEFE INDIO Noah Sealth, 1854

¿Cómo se puede comprar o vender el firmamento, ni aún el calor de la tierra? Dicha idea nos es desconocida. Si no somos dueños de la frescura del aire ni del fulgor de las aguas ¿Cómo podrían ustedes comprarlos?
Cada parcela de esta tierra es sagrada para mi pueblo. Cada brillante mata de pino, cada grano de arena de las playas, cada gota de rocío en los oscuros bosques, cada altozano y hasta el sonido de cada insecto es sagrado a la memoria y al pasado de mi pueblo. La savia que circula por las venas de los árboles lleva consigo las memorias de los pieles rojas.
Los muertos del hombre blanco olvidan su país de origen cuando emprenden sus paseos por las estrellas; en cambio, nuestros muertos nunca pueden olvidar esa bondadosa tierra, puesto que es la madre de los pieles rojas. Somos parte de la tierra y así mismo, ella es parte de nosotros. Las flores perfumadas son nuestras hermanas; el venado, el caballo, la gran águila; estos son nuestros hermanos. Las escarpadas peñas, los húmedos prados, el calor del cuerpo del caballo y el hombre, todos pertenecemos a la misma familia.
Por todo ello cuando el Gran Jefe de Washington nos envía el mensaje de que quiere comprar nuestras tierras dice que nos reservará un lugar en el que podamos vivir confortablemente entre nosotros. El se convertirá en nuestro padre y nosotros en sus hijos. Por ello consideramos su oferta de comprar nuestras tierras. Ello no es fácil, ya que esta tierra es sagrada para nosotros.
El agua cristalina que corre por los ríos y arroyuelos no es solamente agua, sino, también, representa la sangre de nuestros antepasados. Si le vendemos nuestra tierra deben recordar que es sagrada y a la vez deben enseñar a sus hijos que es sagrada y cada reflejo fantasmagórico en las claras aguas de los lagos cuenta los sucesos y memorias de las vidas de nuestras gentes.
El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre. Los ríos son nuestros hermanos y sacian nuestra sed; son portadores de nuestras canoas y alimentan a nuestros hijos. Si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben recordar y enseñarles a sus hijos que los ríos son nuestros hermanos y también lo son suyos y, por lo tanto, deben tratarlos con la misma dulzura con la que se trata a un hermano.
Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestro modo de vida. El no sabe distinguir entre un pedazo de tierra y otro, ya que es un extraño que llega de noche y toma de la tierra lo que necesita. La tierra no es su hermana, sino su enemiga, y una vez conquistada sigue su camino, dejando atrás la tumba de sus padres sin importarle. Le secuestra la tierra a sus hijos. Tampoco le importa, tanto la tumba de sus padres como el patrimonio de sus hijos son olvidados. Trata a su madre, la tierra, y a su hermano, el firmamento, como objetos que se compran, se explotan y se venden como ovejas o piedras de colores. Su apetito devorará la tierra, dejando atrás solo un desierto.
No se, pero nuestro modo de vida es diferente al de ustedes. La sola visita de sus ciudades apena los ojos del piel roja. Pero quizá sea por que el piel roja es un salvaje y no comprende nada.
No existe un lugar tranquilo en las ciudades del hombre blanco, ni hay sitio donde escuchar como se abren las hojas de los árboles en primavera o como aletean los insectos. Pero quizá también esto debe ser porque soy un salvaje que no comprende nada. El ruido solo parece insultar nuestros oídos. Y después de todo, ¿para que sirve la vida si el hombre no puede escuchar el grito solitario del chotacabras no las discusiones nocturnas de las ranas al borde de un estanque? Soy un piel roja y nada entiendo. Nosotros preferimos el suave susurro del viento sobre la superficie de un estanque, así como el olor de ese mismo viento purificado por la lluvia del mediodía o perfumado con aromas de pinos.
El aire tiene un valor inestimable para el piel roja, ya que todos los seres comparten un mismo aliento, la bestia, el árbol, el hombre, todos respiramos el mismo aire. El hombre blanco no parece consciente del aire que respira; como un moribundo que agoniza durante muchos días es insensible al olor. Pero si les vendemos nuestras tierras, deben recordar que el aire nos es inestimable, que el aire comparte su espíritu con la vida que sostiene. El viento que dio a nuestros abuelos el primer soplo de vida también recibe sus últimos suspiros. Y si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben conservarlas como cosa aparte y sagrada, como un lugar donde hasta el hombre blanco pueda saborear el viento perfumado por las flores de las praderas.
Por ello, consideramos su oferta de comprar nuestras tierras y si decidimos aceptarla yo pondré una condición: el hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra como a sus hermanos.
Soy un salvaje y no comprendo otro modo de vida. He visto a miles de búfalos pudrirse en las praderas, muertos a tiros por el hombre blanco desde un tren en marcha. Soy un salvaje y no comprendo como una máquina humeante puede importar más que el búfalo, al que nosotros solo matamos para sobrevivir.
¿Qué sería del hombre sin los animales? Si todos fueran exterminados, el hombre moriría de una gran soledad espiritual; porque lo que suceda a los animales también le sucederá al hombre, todo va enlazado.
Deben enseñarles a sus hijos que el suelo que pisan son las cenizas de nuestros abuelos. Inculquen a sus hijos que la tierra esta enriquecida con las vidas de nuestros semejantes a fin que sepan respetarla. Enseñen a sus hijos que nosotros hemos enseñado a los nuestros que la tierra es nuestra madre; y que todo lo que le ocurra a la tierra le ocurrirá a los hijos de la tierra. Si los hombres escupen en el suelo, se escupen a si mismos.
Esto sabemos: la tierra no pertenece al hombre; el hombre pertenece a la tierra.
Esto sabemos: todo va enlazado, como la sangre que une una familia. Todo va enlazado.
Todo lo que le ocurra a la tierra le ocurrirá a los hijos de la tierra. El hombre no tejió la trama de la vida; él solo es un hijo. Lo que hace con la trama se los hace a si mismo.
Ni siquiera el hombre blanco, cuyo Dios pasea y habla con él de amigo a amigo, queda exento del destino común. Después de todo quizá seamos hermanos. Ya veremos. Sabemos una cosa que quizá el hombre blanco descubra algún día: nuestro Dios es el mismo Dios. Ustedes pueden pensar ahora que El les pertenece, lo mismo que desean que nuestras tierras les pertenezcan, pero no es así. El es el Dios de los hombres y su compasión se comparte por igual entre el piel roja y el hombre blanco. Esta tierra tiene un valor inestimable para El, y si se daña se provocaría la ira del Creador. También los blancos se extinguirán, quizá antes que las demás tribus. Contaminan sus lechos y una noche perecerán ahogados en sus propios residuos.
Pero ustedes caminaran hacia su destrucción rodeados de gloria, inspirados por la fuerza de Dios que os trajo a esta tierra y que, por algún designio especial, les dio dominio sobre ella y sobre el piel roja. Ese destino es un misterio para nosotros, pues no entendemos por qué se exterminan los búfalos, se doman los caballos salvajes, se saturan los rincones secretos de los bosques con el aliento de tantos hombres y se atiborra el paisaje de las exuberantes colinas con cables parlantes. ¿Dónde está el matorral? Destruido. ¿Dónde está el águila? Desapareció. Termina la vida y empieza la supervivencia.


jueves, 24 de diciembre de 2009

SAMPLES CORAZONESCOS 9




[la última publicación de la saga corazonesca fue el cuadernillo titulado EL CORAZON DE LA REVUELTA: POR UNA PEDAGOGIA DE LA INSURRECCION, que se regalaba con el nº 18/19, donde recogí textos aparecidos paralelamente a ECDB en otras revistas y boletines, mayormente PROXIMO MILENIO; creo que esa antología incluye los mejores textos de reflexión zurdesca de la época y fue un oportuno corolario a una aventura con bastantes altibajos en el terreno, quizás no de la opinión, pero sí de la elección de las gentes que pudiesen encarnar esas expectativas; ahora que ando releyendo al amigo Destouches, me ha parecido oportuno como muestra del cuadernillo este texto, aparecido originalmente en PROXIMO MILENIO]


CELINIANA

Céline, la basura. Pacifista usurófobo, como Pound (pero sin un Ginsberg que lo redimiese -ni un Eliot que lo avalase-). El frenético. El angustiado. El Dennis Hopper que aúlla compulsivo junto a Kurtz en «Apocalypse now». El taxista Céline que Scorsese y Schrader vistieron con el insomnio lacónico de Travis. Céline, en cambio, no es lacónico: no se calla nada. Vomita sus múltiples tormentos y sus breves instantes de placer (placer de ver a dos mujeres devorarse con pasión, placer de ayudar a un pequeño que morirá pronto, placer de la escritura, placer del panfleto, placer de los muy contados reconocimientos, placer de asistir al comienzo de una expectativa que acabará por defraudar, placer del gato con nombre de niño ya muerto, placer de Lucette, placer de incomodar a las buenas gentes con su mera mención, placeres inefables -pero sí narrables en cascada de exabruptos, de puntos suspensivos para recobrar el aliento, de nuevas blasfemias contra el dios establecido por la Era Ford-, placeres únicos de la mierda bípeda a quien nadie amparará...).

Céline, vindicado. Pero con prudencia. Aún no hay cursillo en El Escorial para él. Aún ninguna editorial ha publicado en castellano sus panfletos, pese a estar tales textos, en su rabia justísima (rabia fibrosa de perro malnutrido), más cerca de lo semita árabe (incluso de lo semita judío -pienso en el Chomski prologuista de Faurisson o en los historiadores respondones como David Cole-) que de los botiguers bávaros de estómago boteriano: porque Céline no es un europeísta con veleidades plutocráticas (llámense éstas Krupp o Thyssen o CEE o Maastricht o Eurodisney), porque Céline es, como yo y como los demás habitantes del corazón del bosque, un indígena europeo, un papúa gótico inasequible a la transculturación y a los Bilderberger. Nada más opuesto a la demagogia hitleriana para tenderos con ínfulas de Sigfrido que el aullido celiniano, pacifista y antijudío de clase (compartía con Ghandi ambos rasgos -mirad por dónde, alevines pannellianos amigos de repartir envenenadas limosnas neoliberales y sionistas-). Aún los guripas del pensamiento lo tienen fácil con Céline (ya que no -cada vez menos- con Heidegger, Schmitt o Jünger).

Céline, humano, demasiado humano. Céline, pura llaga que anda, que nos ayuda a andar. En los momentos de mayor depresión, cuando Jünger se nos antoja demasiado frío en su distancia sobrehumana (y lo llegamos a maldecir -desde la ceguera que da la distancia-), cuando somos tratados por el Sistema como apestados, cuando nuestro dolor todavía no se ha curtido, cuando todavía nuestro espíritu no se ha metamorfoseado de reptante y maltrecha oruga en egregia y segura mariposa de acero, cuando el eastwoodiano hombre sin nombre que todos llevamos dentro todavía no cicatrizó sus heridas, cuando así van las cosas resulta terapéutico releer «Muerte a crédito» o «De un castillo a otro» o «Viaje al fin de la noche». Así la fiebre baja y las sirenas nihilistas cogen laringitis por un rato.

Con el tiempo, algunos superamos el bajón y, ya curtidos, asumimos la bendita distancia del anarca, del emboscado. Pero no olvidamos la angustia (tan cercana, ya para siempre) y no escupimos sobre los angustiados (de ahí que -como Travis, como el chacal loco Dennis Hopper, como las siluetas munchianas que deambulan por las calles gritando a solas entre la multitud contra el Gobierno, como el asesino de John Lennon, como los humillados y ofendidos sin nombre de Gaza o Argelia o Chechenia o los Balcanes, como...- Céline vele en mi cabecera junto a las diosas con sombra de pantera y los superhombres con sonrisa lupina).

Acabaré, porque en ella se resume todo el sentido de este artículo, con la cita celiniana con que ilustré el lp «1984» (sí, el que contenía «La cólera» -canción cuyo texto, de seguro, habría encantado al doctor Destouches-): «Todo lo que se leía, tragaba, chupaba, admiraba, proclamaba, refutaba, defendía, todo eso no eran sino fantasmas odiosos, falsificaciones y mascaradas. Hasta los traidores eran falsos».

si queréis leer más textos del cuadernillo, muy fácil: pulsad aquí

martes, 22 de diciembre de 2009

NON ABBIATE PAURA















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viernes, 18 de diciembre de 2009

EL CINTURÓN DE CORDEROS SE ABRE















En esta Civilización, de poco sirve el trabajo bien hecho, el mérito logrado y el talento que atesoras, lo que cuenta es hacer la pelota. Preferiré siempre a un navajero chusco que a una de esas almas viles que sonríen después de haber lamido un culo. Cuando el amor, la bondad, las caritas de santos y apostólicos, la educación perfecta y los modales correctos te han robado, pisoteado, ignorado, burlado, compadecido, juzgado, apartado de todos y cada uno de tus futuros en nombre de su propio y avaro beneficio económico, la vanidad y el desprecio, y a esos mismos les escuchas llenarse la boca de Dios, la Iglesia y hasta de los Grandes y Sagrados Jefes Sioux, ¿querrán luego que los dragones les defiendan?


Cada afrenta, cada ofensa, cada mentira, cada traición no hicieron si no endurecernos el costillar, la espalda y los muslos. Ahora, somos Cuerpos Especiales de un Ejército Leal con un sólo propósito. Y ése, no os lo digo.


Abrid paso, y callad.



NUESTRAS LOBAS



No son carne de cuota. Están hechas de la materia luminosamente oscura que depara el talento. De cicatrices y de comienzos. Forajidas de leyes que priman el capricho, la indolencia y la comodidad como sinónimo de muerte, estallan responsablemente de Arte y de Vida. Y juegan con fuego (literalmente). Y son gozosas maniáticas de la Palabra. Y resucitan a cada segundo de su propia extinción (y cada nueva resurrección las hace más fuertes). Y nos acogen en sus nidos de Creatividad. Y pecan minuciosamente de Imaginación.

Nuestras lobas son muchas y muy variadas. Tienen la hermosura de lo interesante. La hermosura que repele a los imbéciles y concita la atención de los hombres desencantados, selectos, ajenos a la cosificación. La hermosura de aquella librera que hizo tilín a Marlowe en EL SUEÑO ETERNO, la hermosura de la musa y compañera de Cassavetes, la hermosura de Margo Channing, la hermosura de esas mujeres que desconciertan a Gregory House, la hermosura del Sujeto y no del objeto.

Tienen ese Algo Misterioso...

domingo, 13 de diciembre de 2009

sábado, 12 de diciembre de 2009

Paloma Pájaro es Pintora




















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A continuación, una referencia a ella aparecida en el Nº11 de VANITAS (verano, 2009):
Paloma Pájaro es pintora. Combina en su estilo tradición con modernidad, y eso es lo raro y lo interesante. Según a quién, le irán más unos cuadros que otros. Pero si unos están cargados de refinamiento, cierto aire entre nostálgico y soñador, figuras calladas que se debaten entre la tristeza, el candor y lo bello, los más realistas son armas de protesta contra el silencio, estandartes de rabia o derrota, instantáneas de aquello oculto que nos afecta reveladas del modo más real y descarnado: retratos de lo incómodo que sólo en pulcra intimidad reconocemos. Dos estilos, los dos ventrículos del corazón de Paloma Pájaro o la senda bifurcada de esta artista ubicua a la que Juan José Armas Marcelo imaginó bailarina de un país remoto en su artículo Scotch en Wadi Rum (ABCD LAS LETRAS, 3 mayo 2009), inspirado a ello por la locura de un poeta que tuvo a bien presentársela durante un paseo por Amman, Jordania.

viernes, 11 de diciembre de 2009

SAMPLES CORAZONESCOS 8

[años después de Adele H, y ya sin compañía, volví al Cinestudio Covadonga para encontrarme por primera vez con ALGUIEN VOLO SOBRE EL NIDO DEL CUCO; dentro de lo mucho y bueno que me deparó la película (lo mejor que ha hecho Michael Douglas –productor- en su repajolera vida junto a su espléndida actuación en UN DIA DE FURIA), uno de los momentos cumbre para mi sensibilidad y mis fantasmas fue lo que evoco a continuación, aparecido en el nº 14/15 de EL CORAZON DEL BOSQUE]


PASION Y MUERTE DE BILLY BIBBIT

Sales de sus ojos
y te tiendes en la playa:
charcos de sudor
anegan los pliegues de su vientre
y las algas traídas por la marea
cubren su pozo de los deseos.

Empapado de sus ojos
cierras los tuyos
y a esperar
un poco más de cielo.

Pero la playa de vainilla y pecas
se enfría,
se llena de penumbra de linóleo
y tu espera es otra.

Esperas
que los gritos de la enfermera
se acerquen,
te cerquen
hundiéndote para siempre
en el oscuro mar de linóleo.

Mac Murphy, disfrazado del buen Dios/Diablo,
te había regalado a su novia,
la reina de las putas de la bahía,
por tu cumpleaños.

Esos regalos solamente los puede hacer
el buen Dios/Diablo.

Se llamaba Cindy.
Su aliento olía a chicle de fresa.
Mac Murphy era su hombre
pero, por amor a él, esta tarde
había sido tu regalo.

Los gritos de la enfermera
la echan por la ventana.

Los gritos de la enfermera,
con precisión quirúrgica,
te marcan en el corazón
la señal de Caín.

El oscuro mar de linóleo
se vuelve
rojo
como las algas que cubrían
el pozo de los deseos.

Pero mueres feliz:
Mac Murphy, el buen Dios/Diablo,
te dará su bendición
a grito pelado
desde la sala de electroshock



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miércoles, 9 de diciembre de 2009

ORÍGENES PIELOBINOS






PINCHAR PARA LEER
¿LEER PARA CREER?
LEER OS HARÁ LIBROS


Ésta es la semilla embrionaria de Piel de Lobo, gestada allá en el remoto invierno de 2008 entre la Mamá Loba Asela Pérez Becerril, el Poeta en Jefe Gonzalo Escarpa y Limbo Piedra.
En dicha semilla embrionaria se recogen los fundamentos, expectativas y proyección general de la Alianza.
Ahora, queda aquí expresada y se hace pública, para regocijo y fuerza de todo FeHaciente.
BELIEVE


pd: gracias, Gonzalo



viernes, 4 de diciembre de 2009

SAMPLES CORAZONESCOS 7

[ELMYS GARCIA RODRIGUEZ, desde la localidad cubana de Holguin, fue la colaboradora de EL CORAZON DEL BOSQUE que envió material (poemas, en su caso) desde latitudes más lejanas (descubrió la saga corazonesca a través de la red de mail-art urdida por el también colaborador Gianni Donaudi, muy volcado en lo latinoamericano, y, por entonces, ya había ganado varios premios literarios como el Catania Duomo, U Liutro di Catania y el Melina Mercouri). Cuando leí el poemario pleno de goznes de Bárbara tuve una sensación de deja vu que no sabía cómo concretar hasta que, repasando ahora los textos de Elmys en ECDB, me topé en el nº 10 con este lamento lleno de dionisíaca melancolía, como hecho por una doble cubana de nuestra palindrómana favorita.]


AGENDA DE PRESAGIOS

La obligaron a vestirse de Cowboy
y a mover con elegancia la mandíbula;
avanza con muletas por la calle
acechando la figura del turista.

Observa ensimismada
cómo nadie le dirige la palabra:
un gesto imperturbable la deprime
y se aleja taciturna.

Ha comenzado a renegar de todos
y soltando la muleta se despoja de su traje
(por error ha perdido el equilibrio).

Justamente en ese instante
uno de ellos le pasa por encima.



Si deseáis disfrutar de otros poemas de ELMYS GARCIA RODRIGUEZ, muy fácil: pulsad aquí

martes, 1 de diciembre de 2009

HONOR A NUESTRAS MORENAS





















Cissy Baisinka y Selvis la Reina aportan siempre BLACK POWER a Piel de Lobo.
Hace poco, Selvis actuó en la Casa de América oficiando de médium en compañía del psicomago y poeta Martín Bakero. Días antes la vi bailar en el escenario, improvisando, en la presentación del nuevo disco de nuestro pielobino Mario San Miguel y el Ejército del Amor, en Taboo.

Piel de Lobo se congratula de estos aullidos.

Seguiremos montándola hasta que la Muerte nos descabalgue.
Y entonces montaremos estrellas.

Aprovecho para colgar un breve TABLÓN DE ANUNCIOS:
- HOY martes 1 de diciembre A LAS 21H. EN LA PISCIFACTORÍA (C/DELICIAS, 41):LUIS LASSO. COMO LE PILLE A CUPIDO LE METO UN PAR DE OSTIAS. GRATIS.

- VIERNES 4 de diciembre A LAS 22:30H. EN EL RINCÓN DE LA MÚSICA (Pº DE YESERÍAS, 7. METRO PIRÁMIDES): BETTINA FLATER. GRATIS.

-MIÉRCOLES 16 de diciembre EN LA SALA SOL: LOS ILEGALES DAN LA ALTERNATIVA A MARIO SAN MIGUEL Y EL EJÉRCITO DEL AMOR.

Salud y Larga Vida.
Afilad.













En la foto: Selvis la Reina con una fan.